A Mesa de Jardim

(Herbert List)

Morava em um apartamento e nunca tinha ido à varanda. Depois da primeira vez, não queria mais sair dali. Uma sombra, agradável local pra ler. Até o som dos carros na rua trazia o desejo pela poltrona e café. O lugar trazia humor. 

Hoje moro em uma casa. Há seis meses, acho. Nunca tinha vindo ao jardim, com intenção de descansar. Mas é pra isso que um quintal serve! Com essa conclusão em mente, comprei uma mesa desejosa de grama, casada com uma cadeira de ferro. 

E como minha cabeça se apega fácil ao absurdo! Depois de ler os primeiros parágrafos perto das plantas que crescem em casa, pensei: se houvesse uma grande crise e me tirassem tudo que tenho, talvez eu ficasse feliz se permitissem a manutenção de algumas poucas coisas.

A mesa de jardim e seu par. Um clima que não impusesse o suor ou o recolhimento ao teto. Um modo de garantir acesso permanente aos livros que desejasse. Um rádio, com boa sintonia. Os grãos trazidos da colheita em tom acerejado... De resto, a necessidade da sobrevivência, sem palpites do luxo.

Talvez fosse um modelo de vida agradável. Mas a correria do mundo, com sua constante cobrança, em nome da imposição de uma felicidade maquiada, bate à porta. Um homem de terno e gravata. Óculos, escondendo olhar de vidro. Ele ergue o braço, na linha da cintura, mostra o tempo pendurado no pulso. É a hora da minha paz, que acaba com a mesa de jardim desmontada.